Ese pibe que se me parece demasiado olisquea el alcohol con su nariz aun virgen, mientras naufraga perdido entre las mesas
En una mesa cuatros tipos conspiran. Se les nota en la cara. Hay tensión entre ellos, gestos que transpiran un miedo frío : “¿Quién va a tirarla?”, se preguntan sólo con la mirada porque las palabras no aflojan así nomás, nadie se anima ...
Un golpe resuena en ese bar Astral, que ahora me parece más joven, menos gastado. Es un libro que es vapuleado contra otra de las mesas. Un libro de tapas rojas , con un dibujo, “¿Qué es el ser nacional" se pregunta desde el título, si es que no veo mal.
Mientras, en otra mesa, un tipo parece estar disolviendo ese dolor agudo que ahora me es tan conocido, con ginebras que arden como fueguitos en inviernos desarrapados.
Y también hay un pibe que anda por ahí – y es en ese momento en que el Junta me mira desafiante- en medio de todo ese enjambre. El pibe tiene olor a tizas, de las que se usan en las escuelas porque aun no sabe que también existen otras tizas que trazan líneas largas pero no son como las que te piden las maestras sino son las que te arrebatan.
Ese pibe que se me parece demasiado olisquea el alcohol con su nariz aun virgen mientras que naufraga perdido entre las mesas donde están los conspiradores que se excusan en Gramsci, Lenin, y hasta en el Che Guevara para no poner esa pastilla de gamexame en la facultad.
Mientras tanto, el libro de las tapas rojas que se pregunta qué es el ser nacional es golpeado una y otra vez cuando el tipo que lo tiene necesita acentuar alguna frase.
- Porque cuando vuelva el viejo –dice y pega un golpe- todo va a cambiar – concluye y da otro librazo sobre la mesa. Pero su mirada ahora no sueña con la Plaza de Mayo repleta ni con Perón mezclando sus brazos con el cielo y llevándose la mas hermosa música que ha escuchado. Su mirada está detenida en un par de ojos muy abiertos, muy claros, de una muchacha que recién conoce y que él ahora quiere conocer del todo.
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